Le thème de l'atelier d'écriture était "le fantastique". Ce n'est pas ou plus ma tasse de thé mais je voulais voir ce qu'on allait nous proposer comme exercices d'écriture et voir si je pourrais me diriger vers l'irréel, le surréalisme, le fantastique.

Voilà donc le texte que j'ai "pondu" à partir de l'incipit suivant : 

- J'ai faim, dit-elle, sortons du texte.

- Tu sais très bien que nous n'en avons pas le droit! lui répondit-il.

- Et pourquoi pas? insista-t-elle.

- Parce que l'auteur en a décidé ainsi! Nous sommes ses héros, il nous a créés de toutes pièces; il fait de nous ce que bon lui semble.

- Ce n'est pas juste! bougonna-t-elle. Tu diras bientôt qu'il a le droit de vie et de mort sur nous!

- Évidemment !

- Quoi évidemment? Il a le droit de nous faire mourir s'il le veut?

- Bien sûr! Et il ne se gênera pas pour le faire quand il l'aura décidé! Je sens d'ailleurs que ta fin est proche.

- Arrête, tu me fais peur, là! Je veux vivre, moi! Je veux profiter de la vie.

- Ta vie n'existe pas! C'est l'auteur qui te la donne, c'est l'auteur qui te la reprend...quand il le souhaite.

Comme il disait ces mots, Charles Legrand sortit un revolver de sa poche et le pointa vers son épouse.

- Charles, tu ne feras pas ça?

- Je le dois! L'auteur en a décidé ainsi. Tu dois mourir, Margot.

- Je t'en prie, Charles. Pour une fois, désobéis-lui. Partons tous les deux. Quittons ce texte!

Charles n'hésita pas une seconde. Il plaça le canon du revolver juste entre les deux yeux de sa femme. Un trou bien net se dessina sur le front de Margot.

L'auteur tapa les trois dernières lettres : FIN et referma son portable.

Le lendemain matin...

- Police, ouvrez...

Marc Delaisse, écrivain à la mode, ouvrit la porte de son appartement. Devant lui se tenaient deux policiers en uniforme.

- Monsieur Delaisse? demanda le plus imposant des deux.

- Lui-même. Que me voulez-vous?

- Monsieur Delaisse, nous vous arrêtons pour le meurtre de Margot Legrand. Vous avez le droit de garder le silence. Tout ce que vous direz pourra être retenu contre vous.

Et les menottes se refermèrent sur les poignets de l'écrivain ébahi.